Bebes meu sangue de abutre e o cospe como vômito.

Que gosto é esse que eu não sinto e sinto falta no céu da minha boca?

Que lua foi esta que engoli e que me brilha e dói o estômago?

Ora!

Que direito tens de me instigar e me causar náuseas por seu distanciamento?

Quem deverá és para me privar sem usar palavras nem olhares?

Ora!

Divides o casulo comigo e só me dança no rosto com teus cílios?

Ousa fazer doer o estômago de temperanças e não apareces nem para um chá?

Vã criatura, por que fazes como fazes e me fazes como és?

Pois.

Serve-lhe de quê meu corpo impuro impregnado de solitude?

Ora.